tag:blogger.com,1999:blog-51909597535717154562024-03-12T21:00:45.292-07:00Y QUE LA AMNESIA SIEMPRE TIENE LOS MISMOS OJOSEste es un blog con doble intención: la de homenajear a una generación de poetas murcianos que editaron sus obras en la colección POESÍA 10 sobre los años 80, y bajo el nombre de "jóvenes poetas murcianos"; y en segundo lugar la de intentar cualquier tipo de contacto con lo que quiera que haya quedado de eso.Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-80431706610664913552012-04-02T06:31:00.003-07:002012-04-02T06:36:31.146-07:00LUZ DE GASCarolina tú tenías ojos de gaviota y yo lo sabía<br />Me esperabas todas las mañanas con una copa de anís<br />y cacao en los labios<br />Y yo lo sabía<br />Disponías tus besos en riguroso orden<br />como alimento para un viaje del que no se regresa<br />Y humedecías tus braguitas tus palabras<br />con olor a batido de cactus<br />con olor a risas y a tacto satisfecho<br />Y yo lo sabía<br />Pero nunca supimos cómo encontrarnos<br />cómo reconocernos en las sombrasSelinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-91350963508210044972012-02-08T11:53:00.000-08:002012-02-08T11:56:06.688-08:00LO QUE PUDIMOS SEREste ha sido el primer poema que leí, por azar, en una librería de segunda mano; y en consecuencia del cual me llevé este libro, y descubrí la colección completa.<br /><br /><strong>Querida amiga:</strong><br /><strong>aunque yo ya no sea</strong><br /><strong>el que tú conociste</strong><br /><strong>porque la soledad cambia a los hombres</strong><br /><strong>te envío una pepita de melón</strong><br /><strong>y el dolor de saber lo que pudimos ser y que no fuimos</strong><br /><strong>sino tristeza mutua</strong><br /><strong>desamparo escondido bajo un bosque de besos</strong>Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-32175320583077341762012-02-06T10:16:00.001-08:002012-02-06T10:25:37.674-08:00HUIRÁ LA SOLEDAD POR UNAS HORASSeñorita estimada:<br />me pide usted un murciélago que no salga de noche<br />un jabalí que se lave los dientes<br />y una fe que no tengo<br />Unos meses atrás le hubiera contestado que cuando algo se acaba es porque algo comienza<br />que nada se detiene ni el amor<br />y la luz nos sorprende cuando ya sospechábamos que la desesperanza<br />como un chicle<br />se nos había pegado a los zapatos<br />Le hubiera hablado de sus pechos de usted que nunca he visto<br />pero que siempre supe tiernos y desolados bajo tanto esplendor<br />De su delicadeza cuando anda moviendo esas magníficas caderas<br />cuando mira perdida y deliciosa como una gatita que sólo deseara<br />tenderse junto al fuego<br />y olvidar<br />Pero hoy señorita ni el deseo ni el azar<br />como necesidades manifiestas<br />son más que desgastadas canciones de un idioma perdio<br />ajadas convicciones de una secta de idólatras<br />que amó la plenitud<br />Hoy sé que es imposible reconstruir los templos en los que levantamos<br />oraciones al tiempo venidero<br />ni siquiera empleando las modernas técnicas siquiátricas<br />los pinchazos que intentan aislar el corazón del frío<br />Señorita estimada el desastre consiste en empeñarse<br />en una vocación de nadador en medio del desierto<br />y aunque pudiésemos volver<br />si en la arena creciesen las palmeras y arroyos que el recuerdo no evita<br />los lugares que en otro tiempo cobijaron la sed<br />nada nos reconocería<br />una sombra en los ojos / un extravío / una desazonada indiferencia<br />delatarían que no permanecemos ni siquiera en nosotros<br />derrotarían las máscaras<br />Pero si usted señorita me dejara besarla<br />si usted me permitiera entregarle mi angustia<br />si usted se abandonara entre mis brazos<br />quizá por unas horas la soledad<br />asustada<br />respetaría nuestro silencioSelinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-56308006828628575142012-02-05T12:54:00.000-08:002012-02-06T10:27:57.034-08:00TÚHe comido las uvas más dulces junto a ti<br />Los ritmos más sabrosos en tu boca<br />Oh exquisito pubis de princesa ninfómana<br />Mi lengua no ha surcado pechos más indecentes<br />Ni espaldas más audaces<br />Y tu humedad es sólo comparable<br />A los torrentes de mi país mediterráneo<br />Pero debo seguir<br />No me está permitido el lujo de yacer<br />En las suaves orillas de este lago<br />A esperar que sus aguas me entreguen el llanto de la luna<br />La blancura de unas olas que no habrán de llegar<br />Ahora sé que hay que inventar cada día el espectáculo<br />Y cruzar el lago<br />Porque posiblemente al otro lado existan públicos distintos<br />Fragancias ignoradas<br />Venturosas canciones sobre los caminantes heridos de nostalgia<br />O cuerpos que florezcan en otoño<br />Allí quizás la Bida ejecute su danza<br />Y pueda divisar otras fronteras que hoy sólo alcanzo en la imaginación<br />Otros perfiles de increíble luz<br />A los que acudiré con mi pelo muy limpio<br />Porque sobre mí pesa la condena del nómada<br />Y no me ha sido dado el privilegio<br />De lo definitivo<br /><br /><br />Más tú también puedes cruzar el lago<br />Puedes secar tus ropas al calor de las gentes que habitan más allá<br />Y preguntar si por allí pasó algún equilibrista con los ojos llorosos<br />Con las sienes azules y en la boca un pronombre muy parecido a tiSelinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-51985159267012586062012-02-04T07:02:00.000-08:002012-02-05T13:01:26.782-08:00REINO DEL INSENSATO<div>Señora mía:</div><div>fue una absoluta insensatez</div><div>amarte inventar la estrategia</div><div>que te llevara a mí al laberinto </div><div>donde guardo tu aroma y el insaciable beso</div><div>que transformara en oro mis labios de juguete</div><div>mis labios de profano y sacrílego esclavo</div><div>que se atrevió a pedir favores de la reina</div><div>de la Gacela Blanca que llena las alcobas</div><div>con los sátiros verdes que brotan</div><div>de sus ojos</div><div>Olvidé que a la dicha siempre sigue el desastre</div><div>Pedí filtros de amor y hermosas máscaras</div><div>y me dispuse a entrar en los misterios</div><div>del Tálamo de Fuego en el jardín</div><div>marino de tus muslos</div><div>Consulté con druidas y brujas y doctores</div><div>Todos me conminaron a desistir del Hecho</div><div>Me avisaron del terrible castigo</div><div>que persigue eternamente a los herejes</div><div>que intentan conocer a la Elegida</div><div>Me atreví a mirarte</div><div>Desafié tus ojos profundísimos</div><div>las simas que han tragado bajeles y tesoros</div><div>enigma donde duerme la ternura</div><div>Y me adentré en las rutas de las hembras nutricias</div><div>en sarcófagos llenos de dulzura y dolor</div><div>Hoy sé que mi destino es quizás insalvable</div><div>que en tu vientre se hallaban la locura y la muerte</div><div>y que mi juventud se quemó en tu cintura</div><div>Y aunque no soy un héroe</div><div>aguardo mi final sin desesperación</div><div>con la serenidad de recordarte</div><div>de saber que mis brazos estrecharon tu cuerpo</div><div>que en mis manos estuvo la osadía de tocarte</div><div>y en mis dedos perdura tu tacto a terciopelo</div><div>la gloria de tu piel en mi saliva</div><div>Mi única esperanza es el olvido</div><div>que los dioses ignoren mi presencia</div><div>en el Templo que perdonen</div><div>mi temerario amor por la Elegida</div><div>que piensen que el Precepto es más débil</div><div>que la música increíble de tus ojos</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Pero si sigo vivo si tan sólo al destierro me condenan</div><div>trasladaré mis labios a otra corte</div><div>sabré de las delicias de otra reina</div><div>seré otra vez tachado de blasfemo</div><div>caeré en la desgracia</div><div>y desde allí mis ojos brillarán hacia un nuevo país desconocido</div><div>hacia un nuevo misterio</div>Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-11958558090432394752012-02-01T13:13:00.000-08:002012-02-01T13:22:43.546-08:00TODO LO QUE POSEOComo rara vez sucede, comencemos por el principio. Este es el poema que, después de las anteriores citas y preludios, abre el libro, en la ya citada primera parte (LA DERNIERE AVANT):<br /><br /><br />Lóbulo de mi oreja Incertidumbre<br />No te voy a ocultar que estoy borracho<br />Tu rostro en el fondo de este vaso<br />Tus pezones inmensos en el whisky*<br />Beber no es el olvido<br />No es el alcohol la estancia negra<br />La delicada mano que esconde los despojos<br />De este tiempo prohibido<br />El alcohol es un signo<br />De tu pelo Es un signo del labio<br />Que ilumina la noche<br />Un signo de tu vientre<br />Como Milán Tan Húmedo<br />Y estos signos son todo lo que queda<br />Todas mis posesiones<br />En el alcohol hundidas<br />Hundida en ti mi Lengua<br />En las cálidas olas que tu vagina escupe<br />Y el mar cólo concede a los atónitos<br />Ahora es el momento de entrar en los Misterios<br />De la piel y el idioma La ocasión<br />De descubrir las algas latentes tras la Forma<br />De usar la obscenidad como conocimiento<br />De lamernos<br />Cantar<br /><br /><br />O continuar bebiéndote hasta que se confunda la memoria<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />* <em>en el original, escrito como "güisqui"</em>Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-41643878368438445272012-02-01T13:06:00.000-08:002012-02-01T13:13:28.115-08:00I : LA DERNIERE AVANT<em>E yo, como só omne como otro, pecador, ove de las mugeres a las vezes grand amor.</em><br />Arcipreste de Hita<br /><br /><em>L´amore, Carolina, cresce come le rose; dall´umiditá e la disperazione.</em><br />Guido Buffi<br /><br /><em><strong>Por otra parte, esto sucede mucho, mucha gente enferma des sinusitis; así lo prueba el que los hombres de todos los tiempos hayan dedicado la mayor parte de su esfuerzo creador a lamentar la sinusitis, ese moqueo constante que aumenta notablemente las noches de luna, cuando las sombras se diluyen y veo que no estás.</strong></em><br />W. Delteu<br /><br /><em><strong>entonces también recuerdo que fui como una estrella que cree en la </strong></em><br /><em><strong> [constancia de su luz,</strong></em><br /><strong><em>y me hundo en el alcohol como si no supiera que emborracharse</em></strong><br /><strong><em>sólo quiere decir emborracharse</em></strong><br /><strong><em>y que la amnesia siempre tiene los mismos ojos la muy puta.</em></strong><br />Dick FairestonSelinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-67972026609950327522012-02-01T12:25:00.000-08:002012-02-01T13:05:37.385-08:00INTRODUCCIÓN SIN TÍTULO<em>He aquí el final de una historia; o más bien, he aquí el final de la historia.</em><br />José Andrés Prieto<br /><br /><em>Hay viajes que se desmienten a sí mismos continuamente, como un espejo.</em><br />Hensi Vaataien<br /><br /><br /> **********************************<br /><br /><br />Acaso la belleza resida en la memoria<br />O acaso sea el camino de la muerte<br />Acostumbrar los ojos a la boca salada<br />Que guía nuestros pasos más allá de sí misma<br />Hasta que se haya recordado todo<br /><br /><br /> ************************************Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-8066120362417447542012-02-01T12:12:00.000-08:002012-02-01T12:22:59.137-08:00LA MEMORIA INVENTADA II<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6Epa8dSHFME3hcufDtej2M3TkJXluNmU7fRJkzkzNWUT-_Q0nySTmqm-6gSYGRDnJxPeSd9NKu256R-XuuBs0USfu8LgHBRqrL6qhGw3MMZixOjP8Jlmw-KQF-OcvCijsHHtRInt2Tvp/s1600/IMG_2323.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 224px; height: 306px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704264838009460642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6Epa8dSHFME3hcufDtej2M3TkJXluNmU7fRJkzkzNWUT-_Q0nySTmqm-6gSYGRDnJxPeSd9NKu256R-XuuBs0USfu8LgHBRqrL6qhGw3MMZixOjP8Jlmw-KQF-OcvCijsHHtRInt2Tvp/s200/IMG_2323.JPG" /></a><br /><br /><em> -Javier Orrico nació en Caravaca (Murcia) en 1955.</em><br /><br /><br />"La memoria es, casi siempre, el único consuelo, el medio para creer que se puede recuperar lo perdido; pero también, a veces, es una maldición, la ironía qie muestra que el consuelo lleva en sí mismo el antídoto, convirtiéndose en el delator implacable de lo perdido, en su reverso borroso, manifestando lo inútil del intento y del refugio. Sin embargo, lo más grave es <strong>saber si la memoria es</strong>. (De ello se ocupa este libro). Porque podría ser que se tratara de una gran ficción, de un juego de espejos donde la memoria inventa la vida y ésta, a su vez, la memoria, que, como dice Vaataien, se desmiente a sí misma continuamente. Pero este libro no es sólo un juego de estructuras, una reflexión sobre la realidad y el sueño, sobre la muerte, vida y memoria; <strong>es la exposición de la fatalidad -o el error- que ha obligado a la ficción.</strong> Más o menos."<br /><br />Estas palabras pueden leerse en la contraportada del libro, y personalmente las considero bastante acertadas.<br /><em>¿Hasta qué punto la memoria es una reconstrucción fiel, una burla o una ficción de lo (supuestamente) vivido?</em><br /><em></em><br /><em></em>Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-56545817881419263562012-02-01T11:57:00.000-08:002012-02-01T12:09:14.046-08:00LA MEMORIA INVENTADA<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWp0lPInDPAb6viYOj-xNE4s88nr7DUezwL8Yiw6w5S5EI_xlHgTkhwYojPhTSxAuOPDyTgcEDDgbuOTk9RkDDSTiDhXes3lX-XgPhN23OMFjVAO5ppLuDVfjU3UA8QDX5POL_BO0WYXog/s1600/IMG_2322.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 240px; height: 320px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704259809565802722" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWp0lPInDPAb6viYOj-xNE4s88nr7DUezwL8Yiw6w5S5EI_xlHgTkhwYojPhTSxAuOPDyTgcEDDgbuOTk9RkDDSTiDhXes3lX-XgPhN23OMFjVAO5ppLuDVfjU3UA8QDX5POL_BO0WYXog/s320/IMG_2322.JPG" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0v6BeBC0s9EHNM3AbMKFxyYCGHjQsslF6-Tx-Wpc2kPmQcwXQYjGfmVPbyPcaBqQIx7-1Wta4ymjAcS9GRfR-XIvmRR1Y6sJX54WxUe07xMkduLKSNXDPzsEXK-ztQxIi7GmsTM0BrCWA/s1600/IMG_2324.JPG"><img style="margin: 0px 0px 10px 10px; width: 240px; height: 320px; float: right; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704259943758219458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0v6BeBC0s9EHNM3AbMKFxyYCGHjQsslF6-Tx-Wpc2kPmQcwXQYjGfmVPbyPcaBqQIx7-1Wta4ymjAcS9GRfR-XIvmRR1Y6sJX54WxUe07xMkduLKSNXDPzsEXK-ztQxIi7GmsTM0BrCWA/s320/IMG_2324.JPG" /></a><br /><div><br /><div><strong><em>La memoria inventada</em>, por Javier Orrico, es la entrega número 10 de la colección.</strong></div><div><strong></strong> </div><div>Estas son imágenes originales del libro, cuyos datos, tomados al pie de la letra de la primera página, son:</div><div> </div><div>COLECCIÓN POESÍA 10 </div><div> Director de la edición: Ángel Montiel</div><div>Cubierta: Marcos Salvador Romera</div><div> </div><div>Javier Orrico Martínez</div><div>CONSEJERÍA DE CULTURA Y EDUCACIÓN</div><div>Comunidad Autónoma de la Región de Murcia</div><div> </div><div>Editora Regional de Murcia</div><div>Palacio Regional</div><div> </div><div>Primera edición: junio 1983</div><div>Depósito legal: MU - 129 - 1983</div><div>ISBN: 84-500-8689-2</div><div>Impreso en España</div><div> </div><div>Imprime: Artes Gráficas EL TALLER</div><div>Escultor Roque López, 3 y 5</div><div>MURCIA</div><div> </div><div> </div><div><strong>Muchos de estos datos pueden considerarse irrelevantes, pero dejo constancia de ellos pretendiendo una mayor fidelidad con el ejemplar original.</strong></div><div><strong>En las entradas posteriores colgaré una presentación de <em>La memoria inventada</em>, y a continuación su contenido poético.</strong></div></div></div>Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5190959753571715456.post-13594741870688901362012-01-30T07:23:00.001-08:002012-01-30T07:41:53.256-08:00DESDE EL PRINCIPIO<strong>En esta primera entrada voy a escribir los títulos y autores que fueron participantes de la iniciativa poética de jóvenes poetas murcianos. </strong><br /><strong>Los días siguientes publicaré entradas sobre los únicos tres libros que he adquirido por el momento, compartiendo poemas y facilitando todos sus datos.</strong><br /><br /><strong>La Edad de Oro</strong><br /><strong>José María Álvarez</strong><br /><br /><strong>Antología poética</strong><br /><strong>Julián Andújar</strong><br /><strong>Selección de Francisco Sánchez Bautista</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Labores de hogar</strong><br /><strong>Selección de jóvenes poetas murcianos por Ángel Montiel</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Obra poética</strong><br /><strong>Francisco Sánchez Bautista</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Humano vivir</strong><br /><strong>Victorino Polo</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Poética del gesto</strong><br /><strong>Pedro Guerrero Ruiz</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Poemas</strong><br /><strong>José Luis Martínez Valero</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Un búho aún más solitario</strong><br /><strong>Antonio García Jiménez</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Labores de hogar</strong><br /><strong>José Antonio García Sánchez, Juan José Lorenzo Belda, Javier Orrico, Francisco Javier Marín Ceballos, Manuel Suarte, Antonio Parra, Juan Luis López Precioso, Antonio Jesús Gras Mentado, Jesús Fuentes Ródenas</strong><br /><strong>Selección de Ángel Montiel</strong><br /><strong></strong><br /><strong>A escena</strong><br /><strong>José Antonio García Sánchez</strong><br /><strong></strong><br /><strong>La memoria inventada</strong><br /><strong>Javier Orrico</strong><br /><strong></strong><br /><strong>L´aura amara</strong><br /><strong>Manuel Susarte</strong><br /><strong></strong><br /><strong>Antología general</strong><br /><strong>Eliodoro Puche</strong><br /><strong>Selección de Juan Guirao García y José Luis Molina Martínez</strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong>Selinahttp://www.blogger.com/profile/13673751548568944944noreply@blogger.com0